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En la Casa

septiembre 12, 2021

Brillante no había nadie

en la casa, pero funcionaba

de maravillas.

Los jardineros le dejaban

el frente bonito para las visitas;

dentro y fuera era un concierto

en el que algunos instrumentistas

eran sordos.

Todo el que pasaba daba

un chaucito con la mano,

giraba la cabeza

y se preguntaba cómo aún

no habían estallado las calderas.

El trabajo de la gerente

del interior

era claro en sus responsabilidades

como complejo en sus maniobras:

nadie debía cruzar la línea

y la casa sería impermeable;

para tal, las reglas y los turnos,

los paneles y las rotaciones;

quiénes podían ver, qué emociones

eran las permitidas; cuáles prohibidas.

Los asistentes de planta, mini corte,

tenían por función oír a todos;

a cada uno escuchar, detectar modos

y filtrar los humores que pudiesen perturbar.

Así el ambiente estaba siempre registrado,

nada pasaba acaso inadvertido;

si los banquetes de la planta pudieran despertar

reticencias, incluso malestares entre el personal,

entonces la comida se preparaba a horas

en que se evitase posibles testigos

de la ostentación

y la propia miseria.

Los alimentos que sustentarían al plantel

eran comprados, guardados, hechos y servidos

lejos de la presencia de otros involucrados;

cada uno comería lo que correspondiese

a su momento, a su modo predeterminado.

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Das horas certas

agosto 25, 2021

Queria mostrar-te meu recanto

no calado da noite,

no recorte de luz

alheia, pura, de ninguém.

Aqui, onde tudo é mais santo

e as ondas persistem

e o silêncio produz,

semeia, jura neste além.

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Pois bem, o eco irresistível

ora fiel, ora imaginado,

que condena a escutar na calmaria,

faria com que visses o temível:

as faces que não visto em pleno dia,

quando ando com passos calculados.

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Chega um ponto

em que não importa a dor, que continua

sempre presente nas formas cotidianas;

tem um modo de ser vampiresco

que se nutre das diurnas caravanas

sem que a ansiedade atrapalhe ou obstrua.

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Queria ensinar-te a preservar

o que é mais duradouro

da sensata loucura

que existe em sermos de verdade;

perdidos, sós, irrestritos

no maior dos tesouros.

Em paz com a anonimidade

nessa hora segura.

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Logo

julio 18, 2021

Logo eu

que debocho de fórmulas, exceto as que me faço

para enfrentar o des-tino,

fui à beira do teu abismo

de hoje

porque quis –eu sempre quero–

e me deste apenas um ins.tanto

e o reapego foi florido de prantos secos mudos

sem soluço e sem solução.

Mas eu fui

e irei

com a profusão da brisa leve e larga

para/pois ser/sou quem faça este percurso

com a anatômica incorporeidade que ganhei

de dias de risada e de noites de abraços no sono.

É meu direito.

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Se o amor

julio 18, 2021

Se o amor não é perigoso

por que rasga conceitos

quebra toda regra

ameaça ilusões?

.

Se o amor é pura vida

por que mata defeitos

planos desintegra

pula gerações?

.

Se amor é para ser macio

por que explode meu peito

tritura estes olhos

e torce vontades?

.

Amor quente para o frio

é de mesa e leito

vive dos espólios

mente de verdade.

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Te regalo mis rosas

junio 11, 2021

Te regalo mis rosas

para que hagas con ellas

lo que quieras; no son más mías.

Serán tuyas ahora;

primorosas, ajenas,

con el perfume que inventes

porque a mí no me sirven,

como nada me resta

de blasones herejes,

de armazones

y corazas que enajenan.

Ten las rosas; la suerte

que a veces imagino

merodeando a quien cree

en fetiches de amor,

esa misma deseo

que te lleve muy lejos.

Las espinas, a mí

me bastaron en nombre

de lo que no fue cierto.

Ahora te pertenecen.

Y qué harás con el tinte,

dónde contarás pétalos,

a quién leerás poemas

copiados a las prisas,

eso no me interesa.

Te llevas los dilemas

junto con el espectro;

te aviso, aquí no quedan.

Me limpias la barriga,

por favor, de la flema

que me hiciste tragar.

Cadáveres no guardo;

no soy un mausoleo

de difuntos nonatos

ni alas cercenadas

ni sueños que no vienen

y suspiros que pesan

en el eco

entre paredes llenas

de nada.

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Tan solo abre la bolsa,

lleva estas rosas secas

y al salir, no te olvides

de cerrarme la puerta

también.

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8 x 3

junio 7, 2021

O dia tem vinte e quatro horas. Delas, perfeitamente calculado: oito para trabalhar, oito para dormir e mais oito para lazer e assuntos pessoais. Belamente composto, orquestrado, como uma banda sinfônica em movimento. Uma valsa quase, uma ländler em harmonioso compasso em três tempos.

De resto, tudo variações. Se Antônio trabalha dez horas por dia, se Cleuza gasta duas horas na ida e uma hora e meia na volta no transporte, são variações. A valsa persiste; ela está ali, na cifra, imperturbável, tremenda. Se o lazer é arrastado do lado por tarefas de mãe, filha, esposa decente; se uma noite ou quarenta no ano se foram entre gritos, fome, febre, tirar água, encher poças, ficar debruçado no chão até os tiroteios passarem ou a polícia sair do barraco, a ländler existe no além, desenhada marcando sem sustos o melhor triunvirato da vida.

Se alguém, quer, sente ou pode deixar do seu dia quinze horas de braço na labuta do que ama fazer, que as deixe. Outras quinze outrem há de deixar em braçal cumprimento do que for para compensar. Esta música não para, não: se revezam os instrumentistas e a trindade prossegue a tocar.

O dever.

Mecanismo perfeito, organismo sucinto, dá corpo ao sustento da equilibrada moral pós-social. Dançarinos terá pelos tempos; se um cair, se milhares deitarem exaustos, doentes, mutilados, gastos, arrasados, milhares virão. Assim toca a orquestra sinistra; assim, música lá no puteiro, no navio negreiro, na massa do mar de camisas, leggings, rasteirinhas, TVs LED a prazo, boletos, crediário. Tantos há que são filhos do tédio, do amor, do churrasco, do mandato de se multiplicar.

Três tempos.

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En tus lugares

abril 18, 2021

La sensación inusitada, chocante, esperada pero de ninguna manera posible imaginada: irse; dar media vuelta y salir, dejando atrás lo que no es de quien ya no es más.

Pensé que me acompañarían otros sentimientos y espectros, rabia, odio y resentimiento, pero me voy solo. Sin música incidental, sin cortes y sin pausas. El camino de vuelta, sin conversaciones; entrar a casa sin llamar tu nombre, sin siquiera quedarme un instante en un silencio de respiración contenida, expectante, intentando adivinar si escucharé algún ruidito que me diga que estás en algún cuarto haciendo algo. Atravesar el salón mirando la nada, igual el corredor. Llegar al cuarto y percibir que todo aquel trabajo de desprendimiento, de luchar para dejarte, sabiendo que nunca más volvería a verte ha sido en vano.

No, la cama no guarda tu forma: son las sábanas en un deformado recuerdo de la mía. Pero hay de todo, demasiado para poder ignorarlo, que te trae de vuelta. Hay cosas tuyas, y nuestras que son tuyas, en todos los rincones. Es inútil; pretender creer que alguien tenía razón al decir que quien se fue, se fue, fue una imbecilidad. Tener que escuchar que el amor del amor seguirá aquí en el pecho, pérdida de tiempo. De igual modo, fingir que no esperaba verte como un fantasma, una alucinación, o al menos la visión imaginada. Tantas veces lo vimos en películas o series que, me parece, llegué a creerlo posible.

Pero aquí estoy, viéndolo todo y sin verte. Fallaron la literatura y la esperanza. Una señal –sí, ¡como un hueco en mi incredulidad!– o cualquier cosa que me diera ganas de esperar a que aparezcas. Sin embargo, expectativas no tengo: si hubieras estado, ya te habría visto; sentido, al menos. Y aun así, nada de nada.

Voy, voy por la casa, merodeando como un gato sin comida, con hambre pero sin entregar su desesperación en un maullido. Puedo entender mejor y sé que no habría quien me oyese. Paso por el escritorio en una procesión incompetente que solo me trae más imágenes estáticas de lo que fuiste y lo que fuimos. Abro un ropero disimulando para nadie, me alejo un paso y acometo hacia adelante, enterrando la cabeza entre tu ropa, llorando como un crío perdido que ahora soy. Me acerco al baño engañándome que quizás estés ahí, como el lugar menos pensado para una tosca aparición; todo es posible, al fin y al cabo. Pues claro que no. Cada uno quedó en un mundo ahora: su mundo, si es que existe más de uno y si es que el uno que había fue uno solo. No voy a verte más y, como nunca debía haber dejado de pensar, no habrá portales etéreos, impalpables, a través de los cuales pueda espiarte. Nos fuimos, cada uno a su correspondencia; estás en tus lugares y estoy muerto.

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[Seis Cagalheiros do Democralipse]

abril 2, 2021

Antipetistas

fantasiados de tudo

menos o que são

com a cara brilhando

madeira dura

e dois dedos

no cu da população

me vêm num manifesto

nefasto

incesto

de centrolóides

andróides do establishment

e pretendem sem punishment

voltar à palestra

quando foram palanque

de psicopata

de bomba e tanque

Nenhum nome de patente

nem o vetusto Henrique

nem o Boulos latente

nem a Manu potente

muito menos o Inácio

se sujaram na frente

Nem convidados foram

se um holofote adoram

é o da gente

Estes seis, pelo contrário,

meia dúzia de lesma

querem -coragem mesma!-

fazer povo de otário

o sorriso polido

discurso perimido

liberalismo tido

como eixo salvador

Até viram -Senhor!-

de bom grau convidar

o ex-juiz construtor

de estado paralelo

O Brasil nunca foi

nem será de amadores

mas estes seis senhores

-sem senhoras, é claro,

diga-se em alto som-

nada trariam de bom

carecendo de faro

de senso de empatia

sede vontade dom

para democracia.

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Bozo Limmerick 1

febrero 28, 2021

There once was a low-flying upstart

-at Congress, no more than an old fart-

whose thoughts and ideas

would cause you great fears

if his lips, for a change, would ever come apart.

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No-one in the political playground

would consider the clown’s mind to be sound;

yet, no matter his bleakness

and creative weakness,

his despicable self stayed long around.

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In a world filled with chaos pervading

and the capitalism degrading

all notions of fair,

Senator to Mayor,

had been lost to a hatred inflating.

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And thus did the story unroll

such that our unremarkable troll

found himself in a position

to come up with a vision

that would cost his nation its toll:

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Underpinned by the powers that minded

and followed by hordes duly blinded,

he was shrouded in terror

and -Providence error-

on the president’s seat this lie landed.

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Lugar de falta

febrero 26, 2021

Meu canto dista muito da mudez:

é voz, é choro, é riso e é paixão.

Não existir meu confim na tua razão

não despe a alma de sua validez.

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É meu lugar de fala, e é, talvez,

o que conjura tua elite para a ação:

não em vão sofro a subjugação,

o estupro, o estupor, a estupidez.

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Enfim, meu ser, minoritário até,

ameaça: conclama-se feroz

a supressão da indiscreta ralé.

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Faz o perecimento assaz atroz

aperceber-me de que o povo é,

afinal, meu irmão e meu algoz.

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